sonido de soneto

Nosotros nos partimos en dos y vemos el silencio cual melodía en partitura.
El rato nos chistará mientras tibiamente nos volvemos a sumar.

I
Hay momentos en que las hojas cantan o murmuran una canción desafinada: nuestros ojos son vestigios de miradas que alguna vez fueron -¿cómo olvidarlo?- un propósito que se agotaba en sí mismo mientras un hombre-gota escribía sobre un mar que no alcanzaba y una historia que no era.

II
A veces, más ahora que antes y mucho menos que mañana, somos una distancia que se va suprimiendo hasta desaparecer. Una distancia que no dista de una cercanía de vals o, por qué no, de tango. O somos algo así como un popurrí de versos de primera escala que -paleta en mano- empiezan torpemente a dibujar un soneto.

Ciertos poemas -más aún, sus últimos tres versos- nunca dejan de tener un aire a puntos suspensivos.