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Acá es lejos. Acá es donde siempre perdiste el valor antes de llegar a tenerlo. Acá es lejos como el “dónde” para los ciegos o la muerte para el que nace. Acá es donde aquel color que supo vestir perdió su pigmentación.

Acá es donde las ausencias no duelen, sino que lastiman o desangran.

Acá a veces es la noche jodida del tipo tapado con diario que busca ir allá desde el banco de un hospital o desde una plaza cualquiera en la ciudad.

Acá, supongo, es esto que nos hace carnales. Es este no poder arrancarle de los bolsillos al futuro eso que se trae bien guardado para nosotros. Eso desconocido. Eso raro que rara vez encaja con lo que acá somos.

Acá se siente a más no poder porque no se puede sentir más que lo humano cuando siente.

Pero acá, acá se vive.

Humildemente.

Terriblemente.

Superlativamente.

Misteriosamente se vive.

homework

La tarea que se me asignó era volver a ser yo. Era poner en letras lo que siente cuando se miran las nubes que pasan cada vez más cerca, que tienen tintes rojizos de posibles tormentas, y una se va con ellas cuando emprenden su marcha hacia el norte. O quizá era perpetuarme una noche cualquiera en alguna terraza o un techo de habitación, jugando a tener de cuna una piel tibia. Y no escaparme, no alejarme, no escribir sobre cosas como el índice de la bolsa de comercio o el aumento del monotributo, o sobre lo que dice Castells en los diarios de hoy o de mañana.
La tarea era escribir(me), despedazarme, promulgar el desorden que se esculpe cada minuto en mi cabeza o la sopa de letras que revuelve mi estómago y que escupe, supongo, en todo acto o manía, pero que huye al blanco de una página de Blogger encabezada por un "nueva entrada".

Difícil, pero no imposible, que apruebe la materia. Afuera el cielo está gris. Yo estoy como mirando el cielo, como pensando en algo nuevo para postear.

Pero en realidad, solo estoy esperando la lluvia.

tormenta eléctrica

"You're in my mind all of the time, I know that's not enough..."

Qué se yo. Intenté volver millones de veces y ninguna me salió bien. A veces siento que soy más pelotuda de lo que creo ser.. Ma' si una plantilla o formato de blog me va a dar la inspiración necesaria para escribir buenas cosas? ¿Perdón? ¿Quién dijo que una señorita como yo tenía el don guardado de escribir bien y que solo salía a la luz con inspiración?

Una escribe. Como puede (cuando puede). Como le sale (cuando sale).

De chica, me pasaba largas horas delirando frente a las hojas. Como ingrediente a mi manera desordenada de ordenar mis cosas, nos mudamos unas 5 veces desde ese entonces. Y actualmente mi ciudad ya no es la ciudad que me espió por la ventana aquellas madrugadas en la que me quedaba despierta solo para escribir (y siempre ligaba algún que otro reto de la madre mía). Esas cosas si quedaron, no se donde fueron a parar. En fin, el punto al que quería llegar era que en ese entonces, cuando la señora inspiración se llevaba bien conmigo, cuando armaba algo (in)coherente entre tantos borradores, todo eso que surgía de mi, venía dictado por alguien. Y acá se fue a la m.. todo lo que alguna vez escribí porque quiere decir que nunca fue mio (¿acaso las cosas que escribimos siempre son nuestras? ¿o son del mundo? ¿o del objeto de nuestro delirio?). Me acuerdo que una vez le conté a la señora de los retos a deshoras y no me dijo nada, pero quien sabe que cosas habrá pensado...

Todo esto, vino a manera de (re)presentación después de mis idas y vueltas. Pero es como dicen, "el asesino siempre vuelve al lugar del crimen". Y acá me encuentro yo, matando lo que puedo del espacio en blanco que la página me da para crear una nueva entrada...

¿Por qué el video?

Es uno de los pocos temas que me da alegría y tristeza al mismo tiempo. No. No se como es que se da. Pero creanme que pasa.

Y me gusta.

Y pensaba en Emanuel, y entonces lo que dice la canción. Y nunca me había pasado antes, pero esto de pensarlo todo el tiempo, en que cosas piensa él en este momento, de que cosas tiene antojo.. (A veces me da un poco de cosa que él sepa de estas cosas, no vaya a ser que piense que estoy loca..)

(Me acordé de la Balada de mi corazón! "Loca, loca pero tuya, qué se yo..." Como me gusta.)

"Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música..."

Fragmento de "El Fin" - Jorge Luis Borges

"¿Será que la gente se da cuenta de la cantidad de pájaros que sobrevuelan la plaza? ¿Será que miran hacia el cielo...?"

Fragmento de una tarde - Emanuel Andreotti

Yo digo que es IMPOSIBLE

ante cosas así,

sentirse más que un granito de arena en el mundo.

lenguaje

Que mi lengua se mezcle con tu lengua,
o con tu manera particular de decir las cosas.

Que los versos sean eternos abrazos,
y que los abrazos vengan solo en forma de besos.

Y no viceversa.

waiting