¿Correrá sangre por la sien del verso cuando sus palabras se queden impávidas en el silencio?
Sus brazos estarán tendidos sobre el suelo como si no le pertenecieran. Esperará no tener -no los tendrá- ojos para ver diversificarse los últimos restos hasta quedar en posibles epígrafes de nota amarillista. No piensa, supone. Y tiene la idea de llegar a algún lado. Tarde, siempre tarde. Demorarse en salir, nada más que para verla llegar.
Ella no lo sabe. No piensa, supone.
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