veintinvierno

Por un lado, tengo la impresión de una prosa en tiempos alejados de los trópicos.

Por otro, un montón de buses y colectividades, la imagen del jardín repleto de flores que está ahí nomás, cruzando el boulevard, y que no es ni mío ni tuyo pero quien sabe.

Y de este costado, tengo al invierno con hambre de pre-textos y una inspiración arrinconada entre vos y yo*

*o entre vos y lo que decís que vas a hacer conmigo y lo que no.

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No hay nada más detrás de una mirada.

Ya el alma quedó ciega y, otra vez, no recuerda si su bastón estaba en el ropero o debajo de la cama.

versión en hd

Huir o Tenerme a mi.
Salir de sí.
Temer: Sin Tarjeta SIM.

someday

¿Correrá sangre por la sien del verso cuando sus palabras se queden impávidas en el silencio?
Sus brazos estarán tendidos sobre el suelo como si no le pertenecieran. Esperará no tener -no los tendrá- ojos para ver diversificarse los últimos restos hasta quedar en posibles epígrafes de nota amarillista. No piensa, supone. Y tiene la idea de llegar a algún lado. Tarde, siempre tarde. Demorarse en salir, nada más que para verla llegar.

Ella no lo sabe. No piensa, supone.