pr (o pequeña radiactiva)

Priscy tiene una melancolia absoluta atada a los nudillos de sus manos que la sacuden y la azotan contra el suelo. En ocasiones como éstas, la adrenalina de la caída la hace tomar noción de que, a unos pocos metros en descenso se acaba la atmósfera. Ella no sabe con certeza si tiene los ojos cerrados o los lentes empapados, entonces, quiero comprender, que es ese el maldito motivo por el cual sobrevive divagando entre lo finito y sus imprecisas paradojas inconclusas. Tiene conductas ezquisofrénicas y ni ella lo sabe. Es un panfleto de preguntas sin respuestas en la vidriera. Es lo que ella quiere ser y lo que ella quiere que veas, más que lo que és en sí misma. No reconoce, no recuerda, no relaciona. Pero sin embargo espera (nadie sabe qué) de los últimos informes, de los últimos estrenos, de su vida y el diario, de la musa que viaja sin rumbo para evitarla, de otra ciudad en la que jamás vivió. Una cabellera de diversos colores y de porciones irregulares para brindar a todo pie o mano dispuesto a enmarañarse, en silencio. Pr tiene palabras que van y vienen. Palabras ajenas y mayores. Palabras solteras. Sin embargo, calla. Se calla para el mundo y habla consigo misma de la puta calle y de la blasfemia insolente que concurre diariamente a sus oidos, indiferentes a la gente. Y su vida le és (a sí misma) exageradamente rebelde, su manto ya no és inherte, su sensibilidad ya no tiene límites, sus sueños ya no tienen sentido. Sólo conserva un vasto espacio de diversiformes verdes que adorna su habitación, plasmado en un cuadro, que alguna vez le regalaron para Navidad.

Cuestiones Internas (muy suyas y muy mias)

Salgamos del centro.
Desconcentremonos.
Abramos el pecho y dejemos pasar el lazo carmín.
Apaguemos las luces.
Seamos niños.
Seamos inocentes, para siempre
o por el rato que quieras.
Purifiquemos lo poco que queda
o glorifiquemos,
yo mi cuerpo y vos,
el tuyo y mio.

Sobresalgamos del resto.
Volvamonos locos.
Tengo velas mágicas de rápido fuego
pero podemos hacer de esto
una noche de gatillo fácil.
Hagamos de cuenta o partamos el cielo
y corramos a ver.
Seamos a(na)tómicos.
Tomemos somníferos.
Brillemos.
Yo, tuya y vos,
vos todo mio.

Saturemonos de amor
y viajemos a Saturno.
Tengo máquinas fotográficas que se dirigen a tu vida
en un zoom infrarojo que te la perdona.
Y olvida todos los karmas.
Intercambiemos ph agridulce.
Sostengamos la borrachera berreta con ambas manos.
Pero seamos inútiles también.
Seamos esas criaturas infantas con jueguetes nuevos y rompamoslo todo.
Crezcamos a paso lento.
Tiremos los años.
Bebamos más vino.
Sin respirar.
Vos, yo...y nadie,
absolutamente nadie más.